Танцуем на склоне холма, И полдень поет, как свирель. Тебя называют Зима, Меня называют Апрель.
Ах, как высоки небеса: Их даже рукой не достать; И хочется ветром писать Мелодию этого сна.
И нас никому не догнать, Затем, что, не зная пути, Хранили частицу огня И верили - все впереди.
|